Я думала, что главное в погоне за судьбой -
Малярно-ювелирная работа над собой:
Над всеми недостатками,
Которые видны,
Над скверными задатками,
Которые даны,
Волшебными заплатками,
Железною стеной
Должны стоять достоинства,
Воспитанные мной.
Когда-то я так думала
По молодости лет.
Казалось, это главное,
А оказалось - нет.
Из всех доброжелателей никто не объяснил,
Что главное, чтоб кто-нибудь
Вот так тебя любил:
Со всеми недостатками,
Слезами и припадками,
Скандалами и сдвигами
И склонностью ко лжи -
Считая их глубинами, считая их загадками,
Неведомыми тайнами твоей большой души.
Считайте меня вульгарным и примитивным самцом, но я обожаю женщин умеющих варить правильный борщ.
Конечно, в женщине должна быть и загадка и грудь нужной формы и нога правильной длины и голос, такой, чтобы от него мурашки. Глаза, улыбка, колено, которое хочется целовать сразу, как только его увидишь. И много еще такого, чем женщины нас сражают, лишают разума и вдохновляют на прекрасное. Но я о борще.
Правильный борщ это поэма. А неправильный борщ это беда в доме. Особь мужеского пола так никогда не станет мужчиной, если не кормили его правильным борщом, сваренными по всем канонам борщевого искусства. Описать правильный борщ невозможно! Ты просто лишаешься способности описывать его, пока ешь. Такая у него сила.
Не борщом единым, а то подумаете еще чего. Солянка, пироги, фаршированные перцы (такие пузатые в огромной кастрюле) и еще множество вкусных радостей, от которых становится светлей. И приготовить это может только любящая тебя Женщина. Ведь добавляет она в еду еще и свое отношение к тебе. И ты пропадаешь.
Понимаю, что окончательно пал в глазах возвышенных и одухотворенных натур. Несмотря на то, что могу и о Ницше поговорить и о тонкостях стихосложения. Теперь уже поздно раскаиваться, я во всем признался.