| Ann |
 |
| Заметки RSS Комментарии Календарь Друзья О себе |
Навигация Предыдущие 10 |
|
| 22.02.2011 17:43 | ||
| В пятнадцать лет, продутый на ветру Газетных и товарищеских мнений, Я думал: «Окажись, что я не гений, — Я в тот же миг от ужаса умру!..» Садясь за стол, я чувствовал в себе Святую безоглядную отвагу, И я марал чернилами бумагу, Как будто побеждал ее в борьбе! Когда судьба пробила тридцать семь. И брезжило бесславных тридцать восемь, Мне чудилось — трагическая осень Мне на чело накладывает тень. Но точно вызов в суд или собес, К стеклу прижался желтый лист осенний, И я прочел па бланке: «Ты не гений!» — Коротенькую весточку с небес. Я выглянул в окошко — ну нельзя ж, Чтобы в этот час, чтоб в этот миг ухода Нисколько не испортилась погода, Ничуть не перестроился пейзаж! Все было прежним. Лужа на крыльце. Привычный контур мусорного бака. И у забора писала собака С застенчивой улыбкой на лице. Все так же тупо пялился в окно Знакомый голубь, важный и жеманный. И жизнь не перестала быть желанной От страшного прозренья моего... (с) | ||
| | Добавить комментарий | ||
| Постоянный адрес этой заметки: http://www.dbd.ru/~ann/44577 | ||
|
Навигация
Предыдущие 10